La eterna derrota

El siempre la vio indigna, por debajo de su altura. Tuvo que apechugar con ese error de juventud: los padres de ambos le obligaron. Pero a saber si el niño era realmente suyo. De ella era, desde luego; siempre vio a los dos como una carga. Habían cambiado su vida, habían tirado por tierra sus grandes sueños, lo habían encadenado a un trabajo de mierda, había sido expulsado del paraíso.

No perturbarás su reposo

El viejo enterrador estaba acostumbrado a todo. Mostraba a su impresionable acompañante todos los rincones del cementerio con una cachaza que contrastaba con el nerviosismo del visitante del que era guía.

Magia negra

Arrorro, rorro, rorro si eres malo y no te duermes

te llevará el coco de negra mano y dientes verdes

Fue malo; se soltó de su mano, se perdió de la vista. Se lo llevaron. Un día, un mes, un año esperando, ¿ha visto a este niño? ¿Se sabe algo?. El dolor no mengua con los años, la incertidumbre lo acrecienta. Antes rogaba, "Dios mío, que esté vivo"; ahora quiere saber, aunque sea, que han hallado su cuerpecito.

Metamórfosis

No te bañes en las aguas marinas que rodean Knossos: pertenecen a Posidón, un rey que aprisiona a los imprudentes. No profanes los arroyos cristalinos que bajan del Sagrado Monte Ida: tal vez alguna ninfa se perturbe y se queje a la vengativa diosa virginal. No manches antiguos rituales con tu indiscreción ni los menosprecies con tu risa discordante. No tomes las pociones que te ofrezca una bruja: podrían sentarte mal.

viernes 14 a las 20:00 actuacion!!!!!!

Cuentos de mas allá de la niebla en el teatre riereta c\reina amalia 3,  el viernes 14 a las 20:00

Cuentos que provienen de las lejanas y misteriosas tierras que se encuentran mas allá de la niebla. Un apasionante recorrido por algunas regiones de fantasía acompañados de la mano y la voz del duende de la niebla, que os hará salir no siendo exactamente los mismos que cuando entrasteis. ¿Os atrevéis a visitar lo que se esconde mas allá de la niebla?

Si tenéis el valor suficiente conoceréis las aventuras de oisin en Tir Nan Oge, descubriréis los secretos de la rana zarevna, luchareis al lado de nuño el fuerte, asistiréis al ritual de yinciahua, seréis lxs invitadxs de honor de la dama de los sueños, escuchareis la historia de la niña de los tres maridos, acompañareis a rairu en su búsqueda de la estrellita, os aterrorizareis con la muerte roja, la mulata de Córdoba os ayudará, tomareis una cerveza con el hombre cuyo ojo se le volvió anarquista, recorreréis el viaje iniciático de kamshout, aprenderéis a valorar a las personas que parecen poquita cosa, os aventurareis en los misterios del territorio del Mayab y viajareis al futuro a conocer el futuro de las cosas inútiles.

El lenguaje perdido.

Se erguía como una montaña de carne a las puertas de la disco de verano. Me preguntaba qué sería esta vez, si mis zapatos, mi camiseta, o un careto de los que nunca se verán en una tarjeta de crédito VIP de ésas que incluyen foto. La respuesta fue la de siempre. Me puso una manaza en el hombro y me lo dijo:

-No puedes pasar.

En sus nudillos vi tatuadas runas.Otras más por los brazos y los hombros.

Y su séquito de necias e imprudentes.

Me encontré con la Ira por la calle, me dijo que cuando llegara a casa cogiera a esa imbécil y le diera una buena lección. Lujuria se me cruzó por la escalera: me propuso que echáramos un polvete rápido en su piso, que nadie iba a saberlo. Adicción me llama continuamente por el móvil: yo le digo que pienso en ella todo el día; ella me replica que no lo parece, que la tengo cada día más abandonada.

Pido el pan y la palabra.

La vi venir mientras comía mi bocadillo sentado en aquel banco. La vagabunda. Una juventud apenas comenzada de movimientos ágiles, una pátina gastada de miseria que envolvía su breve cuerpo canela en un aura de edad intemporal.

Una mirada triste pero burlona en sus grandes ojos de color miel.

Noche tras noche.

Caían las bombas sobre la ciudad, como cada noche al irse el sol, sirenas estridentes, ruido sordo, polvo, cielo iluminado de fuegos artificiales de muerte.
Caían las bombas sobre la ciudad y ella pensaba en tender la ropa, subía a la azotea y miraba el cielo iluminarse, explosiones cercanas mientras colocaba la pinza roja sobre la sábana blanca, explosiones lejanas mientras sacudía un pantalón, bombas de muerte mientras abrochaba el puño de una camisa cuidadosamente.

LA ESPERA

-No ha empezado muy bien el día, ¿no, amigo?
-¿Es a mí? -Responde sorprendido un joven ejecutivo, vestido de traje, que miraba alternativamente su reloj y al fondo de la calle.
-Sí, sí. Que digo yo que vaya desastre, para usted, me refiero.

Carcajada fúnebre

Aquélla tarde no me podía escapar de ir al cementerio. A la edad de once años, cuando tu padre te decía una cosa obedecías por narices, al menos en aquellos tiempos; por otro lado, es normal que si se muere un abuelo la familia en pleno vaya al funeral y luego al entierro.

Admirando el propio arte

Ante todo era artista, diseñaba y ejecutaba cada una de sus obras hasta que las consideraba perfectamente rematadas, empleaba toda la delicadeza que sus manos podían desplegar.

Gustaba de alcanzar el equilibrio entre el detalle y la improvisación; esto es: pergeñar un plan previo, desarrollarlo y a la vez dejar abierta la posibilidad de encajar nuevos de elementos, modificarlo a medida que evolucionaba la obra, tan importante como el resultado era la ejecución.  Consideraba que cualquier producto salido de su mente y de sus manos, cobraba vida propia desde el mismo instante de ser pensado y que, en consecuencia, tenía perfecto derecho a ser dinámico, a autodefinirse e introducir variantes, en una espiral de mayores cotas de profundización cada vez.

Corazonada

La noche anterior tuvo el presentimiento de que algo bueno le sucedería al día siguiente y consideró que lo más adecuado para recibir ese cambio sería madrugar para asistir a misa de 10:00 en la catedral y no por la misa en sí, sino para escuchar a Juan Alfonso, el canónigo organista . Le gustaba adivinar en que órgano estaría porque desde la ventanita de  encima de la puerta que daba acceso a cada órgano,  se podía ver la luz encendida,  a lo largo del rito iba alternado cada órgano, una vez pudo atravesar la puerta y subir las escaleras y se  maravilló ante el monstruo de tubos de todos los tamaños y teclados superpuestos.

El buscador de basura

Siempre le había fascinado la basura, desde la infancia. En plena adolescencia, mientras sus amigos iban de “caza”, él distraía el tiempo observando las bolsas negras y azules que se depositaban junto a los contenedores malolientes, tenía claro que la auténtica historia de las personas no se escribe con palabras sino con despojos.

El cura salido

Cierto que su vida estaba constituida por un cúmulo de circunstancias atípicas, de anécdotas que al común de los mortales  no le sucedían, si acaso sólo alguna de ellas, pero esto último era demasiado, incluso para ella, sobrepasaba el límite de lo incidental para caer de lleno en el de lo surrealista.

Se supone, al menos eso consideraba, hasta que pasó lo que pasó, que un hermano mayor te defiende, lucha por ti, y castiga, al menos amenaza, a quiénes se propasan. Tan extrañas reacción en él, le llevó a variar el objeto de sus disquisiciones, de los acontecimientos recién sucedidos  a cómo su hermano había encajado los hechos.

Cita a ciegas

Notó su presencia nada más traspasar el umbral del bar, sabía que él la estaba observando, que no perdía detalle de ninguno de sus movimientos, desde la forma en que revolvía el café, hasta la manera de chupar el cigarrillo con la ansiedad propia de una cita a ciegas.

Desconocidos, nunca ajenos

Quisiera volver a los tiempos de nuestra relación sin prejuicios; aquellos en que conocíamos del otro poco más que el nombre, sin historia tras nuestras vidas. Cuando no teníamos que medir las palabras porque carecían de anclas a nuestros actos o voces. Cuando el viento traía tus cartas hasta mi puerta desde los lugares más insólitos, un avión, un hotel de cualquier rincón de Europa, la habitación de un hospital...

Desván secreto

Cada árbol será después una hoguera que habla.

José Lezama Lima

Le dijo terminante que no había remedio y luego se quedó en silencio, cabizbajo, mirando la simetría de los rombos negros y blancos de la cocina. Así, apoyado sobre el lavadero de los platos, Menelao se fue convirtiendo ante los ojos de Helena en un ser irreal; era como si en esos momentos su rostro se hubiera desvanecido bajo la luz efervescente de la tarde. Afuera -sombras, destellos, reflejos- el mundo se había petrificado: el viento de agosto había cesado de barrer las hojas secas del patio y entre los cipreses mustios no se escuchaba la cotidiana bulla de los colibríes.

Cuentos de mas allá de la niebla

Cuentos que provienen de las lejanas y misteriosas tierras que se encuentran mas allá de la niebla. Un apasionante recorrido por algunas regiones de fantasía acompañados de la mano y la voz del duende de la niebla, que os hará salir no siendo exactamente los mismos que cuando entrasteis. ¿Os atreveis a visitar lo que se esconde mas allá de la niebla?

Precio: 6 euros.

Hora	jueves, 29 de septiembre · 21:30 - 22:30
Lugar	la casa de los cuentos c\ramon y cajal 35

Un tonto salva a su aldea del hambre y de la misma muerte

La aldea se reunía en la más importante ceremonia que existía para los pieles rojas que se denominaba potlatch, el repartimiento de las riquezas.
El jefe de la tribu, en medio de la grande y oscura tienda, iluminada brevemente por las ascuas de la gran hoguera ceremonial que crepitaba en el centro de la misma, presentaba su rostro grave y apenado, serio y provisto de un rictus inexpresivo, a causa de las noticias que debía dar a sus súbditos.